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18. Juni 2020

Um 1970 herum zogen meine Großeltern in das Hochhaus bei uns um die Ecke. Sie waren alt und kränklich, und jetzt hatte meine Mutter, die ihnen den Haushalt machte, es nicht mehr so weit. Einmal fuhr ich mit meinem Großvater im Aufzug. Es war Abend. Dass der Mann so gar keinen Feierabend bekomme, der arme Kerl, sagte mein Opa. Ich grübelte ein bisschen, dann verstand ich, was er meinte. Das private Aufzugfahren war für ihn eine neue Praxis, und offenbar nahm er an, dass irgendwo in der Nähe der Aufzüge jemand sitzen müsse, der per Knopfdruck in der Kabine Befehle empfange und daraufhin die Kabine an die richtige Position steuere. In seinem Hochhaus machte der Betreffende jetzt Überstunden.

Ich selbst war damals 14 und wusste nicht genau, wie ein Aufzug funktionierte. Aber ich wusste, dass da niemand sitzt. Die Sache funktionierte automatisch, was immer das bedeuten mochte. Ich habe mich damals für meinen Großvater geschämt. Er hatte sein Leben lang in einer Fabrik gearbeitet, er hatte ein Moped besessen, dass er auseinandernehmen und wieder zusammenbauen konnte; aber jetzt hatte die technische Gegenwart ihn offenbar abgehängt. Den Zusammenhang zwischen einem Knopfdruck und einer zielgenauen Aufzugfahrt kriegt er nicht mehr auf die Reihe.
Ich habe diese Episode nie vergessen, und sie hat dafür gesorgt, dass sich eine Frage in meinem Kopf eingenistet hat: Was, so lautet die Frage, welches Ding, welchen Vorgang wirst du einmal nicht mehr verstehen? Verstehen können oder verstehen wollen, das spielt keine Rolle. An welchem Meilenstein der technischen oder gesellschaftlichen Entwicklung wirst du stehenbleiben und der Zeit hinterherschauen, die dich gerade zurücklässt?

Ich will nicht alle Meilensteine aufzählen, die mir damals noch bevorstanden, nur die wichtigsten: Ein eigenes Auto – aber bitte schön! Farbfernsehen mit Fernbedienung, Kassettenrekorder, – kein Problem! Elektronische Schreibmaschine – immer gerne! Der erste PC mit 2 Laufwerken für Floppydisks, MS-DOS, Wordstar 3.1, 9-Nadeldrucker – herzlich willkommen! Walkman, gigantische Festplatten, Internet, Download von Tools, Smartphone, WhatsApp, Smarthome, Social Media, Porträtbearbeitung per Photoshop, digital angebahnte Freundschaften und so weiter und so weiter – ja, bitte, immer her damit! Das kann doch einen Seemann nicht erschüttern.

Aber jetzt, im Frühjahr 2020, komme ich mir gelegentlich vor, als stiege ich zu meinem Großvater in den Aufzug. Die Einrichtung und „Pflege“ meiner eigenen Webseite – ja, ich lerne (unter sehr freundlicher Anleitung!), wie das funktioniert. Aber immer, wenn ich mit dem entsprechenden Programm arbeite, beschleicht mich das Gefühl, ich könnte demnächst ans Ende meiner technischen Zeitgenossenschaft kommen. WordPress könnte womöglich der Knopf sein, den ich noch zu drücken vermag, ohne allerdings zu begreifen, was ich damit tatsächlich auslöse.

Zugegeben, ich bin ein leicht hypochondrisch veranlagter Mensch, und das betrifft meinen Geist ebenso wie meinen Körper. Schon etliche Male ist es mir gelungen, ganz ohne fremde Hilfe einen Text auf meine Webseite zu stellen. Und wann immer mir das gelingt, bin ich ziemlich stolz darauf. Allerdings befürchte ich jedes Mal, in diesem Bereich zu agieren wie Goethes Zauberlehrling. Der hatte auch ein neues Programm gelernt, aber die Folgen seiner neugewonnenen Macht vermochte er weder abzuschätzen noch zu kontrollieren. Folglich nahm man ihm den Besen wieder weg.